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Artículos de opinión

Y seguiré haciéndome el poeta

No recuerdo a que saben sus besos,
el olor a ella ya es una quimera.
Hoy quiero acordarme a qué sabías cuando te besaba,
que sentía cuando te follaba,
que me decías al oído cuando me dormía.
Hablemos del amor -del amor de verdad-.
El amor suele decir poco aunque de él
se suela escribir mucho -a menudo demasiado-
Al amor siempre le suelen sobrar palabras, imagínate al que ama.
En cambio los poetas hablan del amor como si fuera suyo,
supongo que esconden más de lo que callan,
que lloran a solas en sus casas.
Que mienten como miente una prostituta a su hijo
cuando llega tarde del trabajo.

Y yo sigo aquí, intentando recordar tus besos antes de que nuestro
amor se arrastrase por el suelo herido de muerte pero enamorado.
Pero mientras intento recordarlo,
seguiré haciéndome el poeta y seguiré mintiendo sobre el amor.

Incluso diré que este es lo único que puede salvarnos de la vida,
como si yo mismo me lo creyera...




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